Capítulo 115: El Cuchillo de Hierro Agita la Tormenta (Parte 1)
Las palabras de Zhu Luo parecían simples, pero en realidad eran extremadamente duras y dominantes. Todos entendían claramente que la verdadera intención era: "¿Te atreves a atacarme?"
Wang Po, sin mover los pies, se arremangó y comenzó a limpiar su cuchillo de hierro. Aún estaba preparándose para la batalla, sin haber atacado, y ya había enfurecido profundamente a Zhu Luo, porque hacía muchos años que nadie se atrevía a alzarle la mano.
Los Ocho Vientos y Lluvias eran casi divinidades. Cualquier intento de atacar a una divinidad era una provocación, una blasfemia, una búsqueda de la muerte. Ni siquiera un gesto era aceptable, aunque ese gesto viniera de Wang Po, el Frío del Cielo.
La gente en la calle bajo la lluvia también estaba impactada, sin entender por qué Wang Po haría esto. No tenía la más mínima oportunidad.
El nivel de cultivo de Zhu Luo ya había trascendido lo mundano, entrando en el reino sagrado.
Si no se contaba a la pareja del Emperador Blanco, había doce seres más poderosos en el mundo humano, y él era uno de ellos.
Wang Po era, sin discusión, el más fuerte de la generación intermedia en la Lista de los Libres. Haber alcanzado el nivel superior de la Reunión Estelar a los cuarenta años era ciertamente asombroso, pero la distancia hasta el Reino de la Santidad era como la del mar de estrellas al fango.
Muchos creían que Wang Po algún día entraría en el reino sagrado, convirtiéndose en una nueva generación de los Ocho Vientos y Lluvias, e incluso podría lograr mayores hazañas. Pero eso sería dentro de décadas o incluso siglos.
Ahora, frente a Zhu Luo, Wang Po era solo un joven que debía inclinarse y recibir enseñanzas.
Sin embargo, ¿se atrevía a atacar a Zhu Luo?
—El joven no se atreve —dijo Wang Po, levantando la cabeza y mirando a Zhu Luo con calma, casi con torpeza.
Las cejas y ojos de Zhu Luo se suavizaron, y la atmósfera en la calle se alivió un poco.
Wang Po levantó su cuchillo de hierro y, a través del velo de lluvia, apuntó hacia este imbatible poderoso del continente, diciendo:
—Por favor, anciano, ataque primero.
Un murmullo recorrió las calles y callejones. Ni siquiera el rugido de la lluvia, cada vez más violento, podía ocultar los gritos y las discusiones de la gente.
Las cejas de Zhu Luo se alzaron de golpe. Una energía imponente irrumpió hacia el cielo, dispersando la tormenta violenta.
Luego volvió a reír a carcajadas. Una risa fría y distante resonó por toda la ciudad de Xunyang.
—Qué lástima —dijo Zhu Luo con indiferencia, mostrando cierto pesar. Porque entre los pocos en el mundo humano con más posibilidades de entrar al reino sagrado, después de hoy, uno moriría, sin ninguna oportunidad más.
—Qué lástima —suspiró Su Li.
No quería que Wang Po muriera, y por eso había hecho algunas cosas. Pero Wang Po no las aceptó, porque el camino del cuchillo de Wang Po era diferente al de su espada, y también diferente al del cuchillo de Zhou Dufu en su tiempo. El cuchillo de Wang Po se basaba en la rectitud.
Cuando Wang Po se arremangó y limpió su cuchillo, Su Li sintió de repente que el cuchillo de ese tipo algún día podría brillar con una luz completamente distinta a la suya y a la de Zhou Dufu, quizás incluso más interesante.
Por eso lo lamentaba mucho.
Este mundo no tendría la oportunidad de ver ese futuro golpe de cuchillo de Wang Po. Seguramente el mundo también lo sentiría.
Liang Wang Sun, observando a Wang Po bajo la lluvia, no dijo nada, pero su ánimo era algo complejo. Para completar ciertas cosas y perfeccionar su experiencia vital, renunciar a la vida y avanzar hacia lo que no se puede desafiar no era algo difícil de entender o aceptar para genios como ellos. Por eso él mismo estaba dispuesto a dar su vida para matar a Su Li, aunque su mundo espiritual fuera un océano sangriento. Pero, ¿y Wang Po? ¿Acaso solo por sus ideales?
Al pensar en esto, sintió una gran admiración. Pensó: no es de extrañar que en más de treinta años nunca hubiera podido alcanzar a este hombre; no es de extrañar que en más de treinta años, Xiao Zhang, por más locamente que cultivara, no lo igualara; no es de extrañar que en más de treinta años, Xun Mei solo pudiera encerrarse en el Mausoleo del Libro Celestial, hasta que, justo antes de morir, trascendiendo la vida y la muerte, logró estar a su altura.
También observaba a Wang Po Chen Changsheng. No habló ni pensó demasiado, solo sintió una admiración infinita de forma instintiva. Le parecía que Wang Po era muy guay, y, sin saber por qué... siempre sentía cierta cercanía con él.
Luego lo entendió. Wang Po se parecía mucho a muchas personas a su alrededor... no, debería decir que muchos de los que conocía se parecían a Wang Po en ciertos aspectos, como Zhe Xiu, como Tang 36, como Gou Hanshi, como... él mismo.
Esas similitudes solían ser las partes más brillantes: la perseverancia, la amabilidad, la firmeza, la voluntad, el orgullo, el silencio. En Wang Po, Chen Changsheng veía todo lo suyo y lo de sus amigos. Una túnica vieja, pero con innumerables destellos. En Wang Po también veía la belleza de la doncella Chen Chujian, e incluso a Nanke.
Saber que no puedes vencer, y aun así luchar, luchar hasta morir. Gente así es realmente admirable. Aparte de su hermano mayor Yu Ren, Chen Changsheng sintió que su vida de cultivo tenía otro modelo a seguir.
Así que comenzó a aprender.
Se arremangó las mangas y, al mismo tiempo, desenvainó la daga corta del Rugido del Dragón de su vaina.
Fue entonces cuando Wang Po insertó el mango del cuchillo en la boca de la vaina. Con un chasquido seco, el cuchillo y la vaina se unieron, convirtiéndose en una gran espada. Luego, con ambas manos, apretó lentamente el mango, mirando fijamente a Zhu Luo al frente.
Chen Changsheng pensó: qué coincidencia. Insertó el mango de la daga en la boca de la vaina, y la daga corta se transformó en una espada horizontal de mango muy largo. También empuñó el mango con ambas manos, fijando la mirada en Zhu Luo al otro lado de la calle.
Así, separados por más de diez zhang, uno delante y otro detrás, permanecieron bajo la lluvia.
Su Li, montado a caballo, sentía la lluvia lavar su rostro, pálido, pero sus ojos se volvían cada vez más brillantes.
Zhu Luo se acercó. La lluvia no se intensificó, pero el viento se volvió más húmedo y frío, y la luz se oscureció. Alguien levantó la cabeza hacia el cielo y vio que el color de las nubes oscuras se había profundizado mucho.
Bebiendo solo bajo la luna, sin compañía; su camino era la eliminación de los sentimientos y la naturaleza, la soledad sin par.
Con cada paso que daba, las hojas caídas en los charcos se levantaban de repente, llevando gotas de agua que el viento frío esparcía por doquier. Con el baile de esas hojas mojadas, una sensación de desolación envolvió la larga calle.
Entre la multitud se escucharon varios gruñidos y gritos de dolor. Esas hojas mojadas, impulsadas por la energía, cortaron a varios cultivadores como si fueran flechas. La gente recién entonces despertó, comprendiendo lo aterradora que sería la siguiente batalla, y se retiró hacia calles y callejones más lejanos. En un instante, la calle se volvió más silenciosa, vacía.
La palabra "vacía" no era del todo precisa, porque aún estaba la tormenta.
En la tormenta, los verdaderos vientos y lluvias imbatibles de este continente avanzaban lentamente.
Wang Po sostenía su cuchillo, Chen Changsheng llevaba las riendas del caballo, y Su Li, montado, enfrentaba la tormenta.
El que estaba al frente era Wang Po.
Con un roce suave, el cuchillo de hierro se levantó contra la lluvia, colocándose horizontal frente a él.
Wang Po no atacó, porque era el joven y Zhu Luo el anciano.
Zhu Luo, naturalmente, no quiso aprovecharse de él. Levantó la mano y, entre el denso velo de lluvia, hizo un leve gesto, que equivalía a haber atacado.
Un trueno sordo resonó frente a Wang Po. El viento arreció, la lluvia cayó torrencialmente, como si allí hubiera una cascada invertida.
Las hojas mojadas seguían bailando en la lluvia.
Zhu Luo avanzaba lentamente, su gran capa negra también ondeaba bajo la lluvia.
El rostro de Wang Po palideció varios tonos.
Su dominio del cuchillo soportaba una presión de fuerza inimaginable. En el aire frente a él, los hilos de lluvia volaban desordenadamente, cientos de marcas aparecían y desaparecían sin cesar. Esas marcas eran el choque entre la energía de Zhu Luo y su dominio del cuchillo.
Zhu Luo no elevaba su energía deliberadamente; solo caminaba así, lentamente, y Wang Po debía recibirlo como a un gran invitado.
Entre él y Zhu Luo, la diferencia en nivel de fuerza era demasiado evidente.
La energía y la intención de espada de Zhu Luo, sin haberse liberado por completo, ya habían vaciado la larga calle. Incluso las paredes silenciosas a ambos lados estaban marcadas por innumerables cortes profundos hechos por las hojas mojadas que bailaban en la tormenta.
La mano de Wang Po, que sostenía el mango del cuchillo, temblaba ligeramente, y sus nudillos se blanqueaban.
La tormenta empapaba todo su cuerpo, incontables gotas de lluvia caían, sin saber cuántas eran sudor.
Al encontrarse, supo que el viento dorado no podía mover el rocío de jade. No podía ser rival para Zhu Luo, pero aun así no mostró intención de retirarse. Ni un solo paso atrás. Su cuchillo de hierro seguía horizontal frente a él, como un dique, como una montaña.
Por más violenta que fuera la tormenta, el dique no cedía, la montaña seguía allí, recta e incomparable.
Al ver ese cuchillo, que la lluvia volvía cada vez más frío, y sentir la voluntad inquebrantable y la fuerza que superaba toda imaginación que emanaba de él, Zhu Luo alzó ligeramente las cejas, sintiéndose algo sorprendido. Y más lejos, Xue He estaba mudo de asombro.
El cuchillo de Wang Po era más fuerte de lo que todos imaginaban.
Su cuchillo podía soportar la presión del reino sagrado.
¿Cómo lo había logrado?
Xue He usaba el cuchillo, y al ver a ese hombre alto y delgado en la calle bajo la lluvia, finalmente comprendió completamente lo que Su Li le había dicho.
—Wang Po solo usa un cuchillo.
Solo un cuchillo, solo un camino del cuchillo. Solo así era lo suficientemente puro, lo suficientemente fuerte.
Antes de Wang Po, el más famoso maestro del cuchillo en este continente era Zhou Dufu. Zhou Dufu también cultivaba un solo camino del cuchillo: el camino de la matanza, rompiendo la vida y la muerte con la vida y la muerte. Wang Po no podía aprender el cuchillo de Zhou Dufu, así que tomó su propio camino.
Caminó por un camino recto.
El camino del cuchillo de Wang Po se resumía en una palabra: rectitud. Esa rectitud era la de lo directo. Caminaba recto, los trazos de sus caracteres al llevar cuentas eran rectos, y los números nunca se equivocaban.
Veía las cosas y actuaba siempre según sus gustos y aversiones, como si incluso sus intestinos fueran rectos. Por eso, aunque su persona pudiera parecer miserable, su cuchillo, al desenvainarse, era necesariamente afilado y frío, recto como un acantilado en la montaña.
Por más violenta que fuera la tormenta, ¿cómo podría destruir un acantilado en tan poco tiempo?
Zhu Luo ya había atacado.
Ahora le tocaba a Wang Po.
Atacar era, por supuesto, blandir su cuchillo.
Su ataque fue un solo golpe de cuchillo.
Sosteniendo el mango largo formado por la vaina, descargó un golpe de cuchillo a través de la tormenta, hacia Zhu Luo.
Sin duda, este era el golpe más fuerte de la vida de Wang Po, porque Zhu Luo era sin duda el oponente más fuerte que había enfrentado. Si no fuera por Su Li, en teoría, antes de cruzar el umbral del Reino de la Santidad, no tenía ninguna razón para luchar contra Zhu Luo. Y, basándose en los intereses generales de la humanidad, Zhu Luo tampoco lo atacaría.
En otras palabras, esta batalla se había adelantado décadas, incluso siglos.
La fuerza del cuchillo se intensificó. Su filo atravesó todos los velos de lluvia, llegando frente a Zhu Luo.
Zhu Luo aún no mostraba intención de usar su espada. Atacó de nuevo.
Esta vez, usó dos dedos.
El cuchillo de Wang Po se detuvo en la tormenta, sin poder bajar más.
A más de diez zhang de distancia, los dos dedos de Zhu Luo se convirtieron en viento y lluvia, atrapando el golpe más fuerte de la vida de Wang Po. Tal como antes Liang Wang Sun había atrapado la espada de Chen Changsheng con dos dedos. La distancia en fuerza entre Chen Changsheng y Liang Wang Sun era tan vasta como la que separaba a Wang Po de Zhu Luo, e incluso mayor.
Entre lo mundano y lo sagrado, la distancia era insondable.
La tormenta y el cuchillo de hierro se encontraron en la larga calle, en un punto muerto. Las hojas mojadas seguían bailando.
Con silbidos agudos, varias rasgaduras aparecieron en la túnica de Wang Po.
Su dominio del cuchillo, después de todo, no era perfecto, especialmente después de atacar.
Alguien como Zhu Luo, el más fuerte del continente, tenía ojos que eran espadas de sabiduría.
Una hoja caída, en armonía con los principios del cielo y la tierra, esquivó la fuerza del cuchillo de Wang Po y cayó sobre el cuchillo de hierro. Una cantidad inimaginable de energía verdadera cayó junto con esa hoja. Sobre el cuchillo de hierro cayó una montaña entera.
El rostro de Wang Po se volvió blanco como la nieve, y la sangre brotó de la comisura de sus labios.
Su dominio del cuchillo estaba roto.
¿Qué hacer?
De repente, dio un paso adelante.
Luego hundió la cintura, flexionó las rodillas y giró la muñeca.
Retiró el cuchillo.
El cuchillo de hierro atravesó la lluvia y regresó, con un leve sonido.
Esa hoja caída se deshizo al instante en jirones.
En la tormenta resonó el aplauso de Su Li.
—¡Buen cuchillo!
(Es realmente difícil plasmar imágenes con palabras. Siempre le he dado mucha importancia a esto, y creo que lo he hecho bien. Pero cuando la imagen realmente se materializa, seguro que tiene una belleza especial. La adaptación audiovisual de "Crónicas de la Elección del Cielo" comenzará a ponerse en marcha próximamente. Sin duda, será un proceso muy largo. El avance conceptual que hicimos por adelantado no se siente mal. Más tarde lo compartiré en WeChat para que lo vean. Nos vemos mañana.)